La danza di Çorkan

Se c’è una cosa noiosa sono le lunghe notti d’autunno a Visegrad.
Gli abitanti se ne stanno vicino alla stufa nella locanda accanto al ponte sulla Drina ma le ore sono lunghe da far passare, presto scarseggiano sia le parole che le risate.
Per fortuna capita spesso che ci sia quel disgraziato di Ćorkan che prova a farsi asciugare dall’umidità gli stracci che si porta addosso.
A parte qualche lavoretto saltuario, Ćorkan si guadagna da vivere facendosi prendere in giro da generazioni di ragazzotti e da qualche signorotto che gli offre rakija e ruhm e qualche moneta.
La storia è sempre la stessa, quella di una ballerina di cui, tanti anni prima, quell’avanzo di uomo di Ćorkan si era innamorato.
Si fanno raccontare la storia e raccontare ancora, piovono i commenti, davanti lo trattano come un casanova ma dietro si danno di gomito e sghignazzano. Lui lo sa, ogni notte si dice che non lo accetterà più ma poi l’alcol, le monete, le pacche sulle spalle sono un’attrattiva troppo forte.
A Visegrad c’è un’orfana bellissima che si chiama Paša, qualche giovanotto ubriaco fa credere a Ćorkan che lei abbia lasciato per lui un fiore sulla strada, che sia innamorata insomma, di più, devastata dal languore per lui.
Ćorkan quando è sobrio non ci crede, giovane e bella com’è Paša, perché dovrebbe interessarsi a lui, ma quando è ubriaco crede a tutto, anche che una diciannovenne bella come acqua trasparente ami un vecchio arnese come lui.
Se ne parla per mesi, tutti ridono, Čorkan è sempre un po’ meno diffidente e sempre un po’ più convinto…fino a quando Paša va in sposa di Hadži Omer, un ricco cinquantenne, già sposato con Hadži Omerovica che però non poteva dargli un figlio.
Il giorno delle nozze Ćorkan è distrutto dal dolore e nessuno lo aiuta, anzi, gli riempiono il bicchiere e perpetuano l’ignobile scherzo.
“Che ingiustizia Çorkan, tu sei più giovane e più bello, senza contare che il suo cuore ti appartiene”…”E non sei neppure più povero!”, aggiunge uno più crudele degli altri.
“Tuo padre, si dice, era un nobile che ha lasciato per te un’infinita eredità a Brussa, un’eredità che i tuoi parenti ti tengono nascosta.”
Çorkan non ci crede, sa di essere orfano e disgraziato ma, appena beve, vede gli edifici bianchi e i lussureggianti giardini di Brussa e una cassa piena d’oro con la quale potrebbe strappare Paša a Hadži Omer che neppure la voleva.
Nel frattempo si fa l’alba, un’alba ghiacciata e rosa che fa risplendere il ponte sulla Drina come fosse costruito di diamanti.
“Nessuno sarebbe capace di camminare sul parapetto in una mattina come questa!”, urla qualcuno.
“Come no?”, biascica Ćorkan sputando rakija, saliva a catarro. “Io ho il coraggio!”
E senza aver finito di pensarlo, le sue scarpe sporche e pesanti poggiano già sullo stretto parapetto ghiacciato.
Sotto di lui scorre tumultuoso il fiume gelato e si increspa in una schiuma che prende il colore del primo sole pallidissimo.
Ćorkan inizia a muoversi, è lento e impacciato, barcolla, lo guardano i suoi compagni di bevute e lo guardano i bambini che si stanno incamminando per raggiungere la scuola, al di là del bosco.
Ad un certo punto Ćorkan chiude gli occhi e le sfavillanti piazze di Brussa si disegnano nella sua mente, si sente leggero come un ballerino e come un ballerino inizia a danzare, i passi si fanno corti, rapidi, sicuri, ritmati, agita le braccia, piega il busto e danza sul parapetto ghiacciato del ponte sulla Drina.
“In culo a tutto, in culo a tutti”, sembra dire ad ogni movimento Ćorkan.
Poi atterra sul ponte, come un ginnasta e una frazione di secondo dopo appare di nuovo quel che è: miserabile, tozzo, curvo e malmesso.
Neppure saprebbe dire cosa è successo.
Tutti lo festeggiano e, invece di andare a casa, tornano all’osteria a bere un ultimo bicchiere.
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