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Gli ansia makers

9/30/2022

Secondo me, nella silicon valley, negli uffici di facebook, instagram, twitter, ma anche nelle redazioni giornalistiche di libero.it, dei tg, degli ultimi giornali cartacei esistono degli anfratti, delle grotte, delle cantine che si raggiungono solo facendo scorrere una libreria, scostando un quadro, toccando uno specifico punto nel muro.
E in questi luoghi segreti lavorano come topi gli “ansia makers”.
Gli ansia makers creano l’ansia, è il loro lavoro, sono bravissimi.
Quanti sono i bevitori di caffè nel mondo? Tantissimi. Domani scrivi che più di un caffè al giorno ti fa morire dieci anni prima. Ma il mese scorso abbiamo scritto che è un potente afrodisiaco. Meglio! Così vanno in confusione e cresce l’ansia, così imparano a scopare che diminuisce lo stress.
Anzi, lunedì, che già è un giorno di merda, fai uscire un banner con scritto che se scopi più di due volte a settimana alle donne viene la cellulite e agli uomini viene la gotta e l’unghia incarnita.
A proposito: che la cellulite è una malattia che va curata l’hai già scritto? Sì, abbiamo fatto un’infografica a san valentino, e l’intervista con l’esperto, e il fotoreportage delle chiappe.
E che nei peli del petto possono annidarsi batteri letali lo hai messo? Sì, ho messo il meme vicino alla pubblicità del rasoio della Bullette.
(suono dell’allarme) Che succede? Shazam ha rilevato che un cretino ha detto “chi se ne fotte?!”. Codice rosso, rovesciagli addosso un carico d’ansia supplementare iper targettizzato, mettici il rischio nucleare, la siccità, la depressione, il ritorno del covid, la peste suina che colpice i giovani trapper.
Me li immagino così, intenti a creare ansia, come fosse un grande musical hollywoodiano, con i premi di produzioni per chi crea più ansia, con le convention aziendali in cui ci si confronta per ottimizzare le tecniche ansiogene, con gli schermi come in borsa che monitorano lo stato d’ansia delle zone di competenza, tutti in ansia anche loro, convinti di fare notizie, senza il minimo sentore di essere “ansia makers”.

Siamo alla frutta

9/30/2022

L’espressione “siamo alla frutta” si usa in Italiano per dire che si è senza forze, senza energia, alla fine, diciamo dopo l’ultima spiaggia, che si sa, dopo essere stati in spiaggia una bella fetta di melone rinfresca.
Qui state pensando che siccome ha vinto la Meloni, io proponga un miserabile gioco di parole.
Meloni-siamo alla frutta, no, no.
Io vorrei raccontare la favola dell’ometto elettore che perde tutte le energie.
Intorno al 2001 l’ometto vota Forza Italia insieme al 30% di altri italiani.
Forza Italia prosciuga l’Italia di ogni rimasuglio culturale e sociale e lui, se non lo era già,
diventa becero, arrogante, ignorante, parla solo di figa a pagamento e fa il ganassa al bar.
Intorno al 2014 allora vota Il PD insieme al 40% di altri italiani.
Il PD distrugge il lavoro, dimentica i diritti, smette di produrre e/o ignora gli intellettuali, da partito dei lavoratori, diventa il partito dei salotti romani.
Quell’ometto si scopre non solo becero, arrogante, ignorante ma pure senza lavoro e senza dignità. Non ha più i soldi per la figa a pagamento e al bar se offre qualcun altro è meglio.
Allora nel 2018 vota la Lega insieme al 30% di altri italiani.
La lega involgarisce il paese, impoverisce il linguaggio, sdogana l’odio verso il diverso, toglie autorità alla scienza e alla conoscenza.
L’ometto inizia a dire che è volgare, ignorante, disoccupato e umiliato per colpa degli altri, non si sa esprimere bene quindi lo fa ruttando e se qualcuno gli fa notare che non si capisce, lo chiama professorone.
Allora vira rapidamente e nello stesso anno vota il M5S insieme al 32% di altri italiani.
È incazzato, confuso, poco lucido e con un vocabolario rimanente di 13 parole e 5 grugniti, ne cerca una utile. C’è ed è vaffanculo. Inizia a mandare tutti a ‘fanculo.
Oggi quell’ometto ha votato Giorgia Meloni insieme al 26% di altri italiani.
Siamo alla frutta non perché Giorgia di cognome fa Meloni ed è madre e cristiana, siamo alla frutta perché lei è l’ultima. Speriamo che faccia anche cose buone perché dopo non c’è più nessuno.
La classe dirigente è esaurita come l’ometto.

L'algoritmo è il signore dio tuo

9/30/2022

Oggi volevo mettervi a parte dei nuovi 10 comandamenti. Già li seguiamo qui sopra, li ho solo formalizzati.
L’algoritmo è il signore dio tuo, come dio è invisibile, non si dov’è, ma vede tutto quello che fai
1)Non avrai altro dio all’infuori dell’algoritmo, se sei così ingenuo da voler seguire la tua creatività, le tue idee o quello che piace a te, sarai condannato all’insuccesso, tutto deve essere piegato al volere dell’algoritmo
2)Non nominare invano parole che l’algoritmo non vuole altrimenti, elastico come il cemento armato e conscio del contesto come Salvini alla festa dell’Unità, egli si sentirà bestemmiato e ti bannerà, senza che tu possa fare ricorso, poiché se il dio originale pare che qualche volta sia apparso, l’algoritmo non appare e non risponde mai.
3)Ricordati di santificare l’algoritmo, non ignorandolo neppure un’ora per vivere la tua vita.
4)Onora i suoi hashtag, i suoi orari, i suoi criteri anche se ti condannano ad una vita di schiavitù.
5)Non ucciderlo, anche perché, pure volessi farlo, mi devi spiegare come.
6)Puoi commettere atti impuri e l’algoritmo ti reindirizzerà su OnlyFans.
7)Puoi rubare, purché ti ricordi di segnalare che il contenuto è brandizzato.
8)Puoi dire falsa testimonianza ed ogni nefandezza purché non offenda il buonismo dell’algoritmo.
9)Desidera pure la donna d’altri e l’algoritmo te ne proporrà altre simili da desiderare e non toccare.
10)Desidera pure la roba d’altri e l’algoritmo te ne proporrà altra simile che non potrai mai avere.
Andate in pace!

Teresa Batista stanca di guerra

9/30/2022

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C’è la guerra al fronte e la guerra della vita.
Teresa Batista lo sa bene, per lei è stato sempre un combattere, giorno dopo giorno, anno dopo anno. Ha dovuto imparare ad essere dura Teresa, che l’amore è andato via presto ed ora chissà dov’è, se ancora c’è, se ancora la pensa.
Juanuario Gereba si chiama così il suo amore e lo ha conosciuto ad Aracaju, regione del Sergipe, erano due occhi fra i tanti occhi che l’ammiravano mentre ballava la samba nei cabaret. Due occhi da marinaio. Si sono conosciuti nel mezzo di una rissa che la sua vita è sempre questione di trambusto, schiaffi e violenza. Sempre quello le capita, anche se di guerra è così stanca che non lo riesce manco a dire.
È stata subito guerra, subito in salita, senza madre e senza padre e con lo zio che ha pensato bene di venderla a quel pezzo di merda del capitano Justiniano Duarte da Rosa che ne ha fatto la sua schiava. Stringi i denti Teresa, pensava, che la guerra è ancora lunga. Battaglia dopo battaglia, inciampa in Daniel, seducente, affascinante ma egoista. Se ne accorge troppo tardi che in quegli anni ancora si fidava degli slanci. Per lui affronta il capitano e finisce per ucciderlo.
Coraggiosa e appassionata mulatta.
È Emiliano Guedes che la tira fuori dalla galera, ne fa la sua mantenuta. È buono il vecchio fazenderio, la istruisce, le parla con parole che lei non conosceva, parole che si sciolgono in bocca e nel cuore ma non è ancora finita, bisogna rimettersi il coltello fra i denti perché Guedes muore e lei è di nuovo in mezzo ad una strada.
Non le fa paura, quanti mostri ha dovuto affrontare? Mentre si incammina verso Bahia pensa ai tempi del vaiolo nero, alla tristezza che in quel tempo l’aveva convinta a seguire quel medico, alle terre aride del Sertao e a come ha trovato la forza per aiutare, combattere, lottare una volta di più.
A Salvador non sa che fare, non ha niente, tranne la sua bellezza che decide di usare. Meglio la prostituta che affidarsi ancora ad un protettore, meglio da sola, meglio così, meglio non essere costretta a fingere ancora amore per qualcuno.
Ora però ci si mette pure la politica.
L’amministrazione cittadina, pure quella corrotta e schifosa, decide di trasferire i bordelli. Dal centro alla periferia, case fatiscenti e malsane che, guarda un po’, appartengono ad un politico locale che la domenica si fa bello in piazza, dice che ha pulito la città e intanto fa fruttare le sue proprietà.
Ci mancava anche qualche malalingua che le sussurra che il suo Janu è morto in mare, che non torna più, che non c’è più, che sta con le sirene ora.
Che stanchezza Teresa, che stanchezza.
Teresa Batista è così stanca di guerra ma mica può fargliela passare come se niente fosse.
Che le importa ormai?!
Allora Teresa organizza uno sciopero di tutte le mignotte di Bahia, una sarabanda di colori e rumori e festa e balli e rabbia che avreste dovuto vedere che spettacolo per le strade Bahia, dal Pelourinho fino a Nostra Señhora do bonfim e oltre.
Uno spettacolo che nemmeno gli orixas si sono voluti perdere e sono anche loro scesi in piazza e quando la polizia ha caricato c’erano anche loro che svolazzavano sopra il corteo e forse anche sotto e in mezzo e di lato.
E proprio quel giorno in porto è arrivata una nave americana e forse le malelingue avevano torto. Resisti Teresa che la guerra non è ancora finita, forse a bordo c’è anche il tuo Janu.
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La regina Sophia e il Boca

9/30/2022

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Gli immigrati stanno nella parte più schifosa e lontana della città. Quella in cui è meglio non andare, quello che ci puoi trovare sono solo pescatori incazzati e tagliagole. Così si dice nei quartieri del centro e un po' è anche vero.
È un mondo a parte quello della Boca, zeppo di anticlericali, socialisti ed anarchici che nel 1882 ha fatto scoppiare un bel casino: uno sciopero generale che è culminato con il vessillo di San Giorgio issato nel tetto più alto del quartiere e la proclamazione di uno stato libero con la sua propria lingua, il genovese.
Quello che non è vero però è che ci siano solo delinquenti, la Boca è piena anche di marinai e casalinghe, pittori, poeti vernacolari, commercianti, compositori di tango, sì, vabbè, anche bagasce e contrabbandieri ma fa parte del colore del quartiere, come le lamiere colorate del caminito.
Quello che sta per succedere è che sta per nascere uno dei club, anzi dei clÚb più affascinanti di tutto il pianeta.
È l'inverno australe del 1905 e Giovanni Juan Brichetto fa entrare le navi nel porto putrido azionando il faro di ingresso, il padre probabilmente è al parco a giocare a scacchi, lui invece è stanco e muove la sigaretta da un angolo destro a quello sinistro della bocca.
Erano giorni che si discuteva, con la lingua e con le mani, su quali colori dare alla squadra che volevano fondare. "Andiamo al porto e vediamo quali sono i colori della bandiera della prima nave che passa!", suggerì lui per tagliare la testa al toro.
Verso la fine di quel giorno storico, mentre una manciata di ragazzi se ne stavano con i piedi a penzoloni sul molo a guardare l'orizzonte, entrò in porto la "Regina Sophia" che batteva bandiera svedese: gialla e blu.
Il primo presidente della squadra si chiamava Esteban Baglietto e aveva 17 anni e il suo braccio destra era Santiago Sana che aggiunse al nome "Boca" il termine "Juniors" perché il primo pallone glielo regalò un marinaio inglese e perché una parola inglese sembrava desse a tutta la faccenda più importanza e credibilità.
La prima partita del Boca si disputò contro il Mariano Moreno e finì, secondo alcuni 4 a 0, secondo altri 3 a 1. Il barbiere Silvino, che aveva la bottega in calle Brandsen, fu per anni l'unico depositario della verità, perché lui a quella partita c'era. Ma morì nel 2003 a più di 100 anni, senza aver svelato l'arcano, atteggiamento molto sudamericano, alla verità si privilegia sempre la magia.
Da lì in avanti si è edificato il mito della Bombonera e della Doce, covo di rabbie e delusioni d'amore, teatro della banda che suona per la squadra, luogo dove mercanti e contrabbandieri si ritrovavano per scambiare vecchi arnesi o spezie o profumi a basso costo che arrivavano dal sud, tempio di nastri colorati e coriandoli che, negli anni, sono piovuti leggeri sulla cancha e sulle spalle del loco Gatti, di Riquelme, di Martin Palermo e anche del più grande, anche sulle spalle di Diego Armando Maradona.
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Una relazione disgraziata

9/20/2022

Ho scoperto che sull’internet funzionano tanto i cazzi propri.
Quindi per fare followers, vi racconto una mia storia d’amore disgraziata e strappalacrime.
Ci metto anche la musica ruffiana.
Lo so, lo so, ti ho trascurata, trattata male, non sono stato capace di capire i meccanismi che tenevano in vita la nostra relazione.
Ti ricordi quando abbiamo iniziato la nostra storia? Tu eri già qui da un sacco di tempo ed io ero l’ultimo arrivato ma ci siamo piaciuti, per tanto tempo siamo andati d’accordo, no? Lo so, lo so, poi mi è venuto questo spirito distruttivo e ho cominciato ad inaridire tutto, ne sto parlando ancora con il mio psichiatra.
Quando ti ho conosciuta, mettevi quel vestito con gli alberelli stampati, ricordi? 6mila miliardi di alberelli. Come respiravamo bene allora, e si rideva.
Poi ho fatto i soldi, ho iniziato a riempirti di cose, anche di cose che non mi chiedevi, che non sapevamo più dove buttarle, che ti facevano mancare il respiro, dicevi, dopo ho capito che non lo dicevi in senso buono.
Ti ho regalato anche un altro vestito con fiori ed alberelli, più elegante, ma dici sempre che fiori e alberelli sono la metà.
Ogni giorno ti irrito sempre di più, lo vedo, sai? Ti scaldi come un tizzone ma non sbraiti, semplicemente ti ammali.
Il dottore ha detto che potresti presto avere la febbre a 38, 39 e lui non saprebbe come farla scendere e con quella temperatura costante che non va giù neanche con la tachipirina non lo sa quello che ti può succedere: magari un collasso, magari un infarto, non sappiamo cosa ma certamente qualcosa di brutto.
A volte penso che dovrei ricucirti quel vestito con 6mila miliardi di alberelli per tirarti su ma, sai come sono, sempre assorbito dal lavoro, ho sempre altre stupidaggini a cui pensare.
Altre volte penso proprio che staresti meglio senza di me.
E ora è tardi, mi prendi a schiaffi, l’estate è stata torrida, poi si è staccato un ghiacciaio, le Marche vanno a bagno e in campagna elettorale si parla di tutto tranne che di te.

Le asfaltatrici

9/16/2022

Tanto tanto tanto tempo fa, c’erano le argomentazioni.
Grazie ad alcuni graffiti rupestri anche oggi, seppur con molta fatica, grazie ad una equipe di archeologi, possiamo ricostruirne l’esistenza e la funzione.
Pensate: servivano in una discussione, anche detta con parola assai obsoleta, dialogo, a portare avanti un’idea.
Ci raccontano gli esperti che poteva verificarsi un fenomeno, vivificante ed erotico come Rhianna che ti suona al campanello chiedendoti se può dormire da te perché, nonostante umbrella, ha paura dei tuoni. mettendo sul tavolo due idee, ne poteva venire fuori una terza migliore delle due di partenza.
Erano insomma strumenti evolutivi.
Oggi, al posto delle argomentazioni, se proprio non c’è un AK47 a portata di mano, amiamo usare l’asfaltatrice.
L’asfaltatrice, con la sua grande benna, fa di tutto per massacrare l’interlocutore, ops, scusate, l’avversario, umiliarlo, sminuirlo, deriderlo, annichilirlo.
E noi tutti contenti a leggere sui social “Conte asfalta Meloni”, “Meloni umilia Salvini”, “Salvini spernacchia Letta”, “Letta fa il dito Renzi”, “Calenda peta su Berlusconi”. E giù a ridere, a seconda della nostra area di preferenza.
E vissero tutti infelici, scontenti e senza un’idea a pagarla tutto l’oro del reame.

La partita a scacchi con la morte

9/16/2022

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Una spiaggia sassosa e un mare rumoroso, onde che tornano e ritornano, sbattono e si ritirano.
Una scacchiera che, chissà come, sta lì, appoggiata con cura su un sasso, le pedine sono disposte ordinatamente, ognuna nella sua casella.
Un uomo biondo, stanco, prega in ginocchio, il suo rapporto con Dio è complicato, lo cerca e ne fugge, lo maledice e lo accoglie, lo conserva miseramente anche se non vorrebbe.
Appena alza lo sguardo vede una figura scura, avvolta in un tabarro nero, solo il volto spunta, pallido come certi cieli velati di nuvole.
“Sono la morte”, dice l’ombra sinistra, “è molto che ti cammino accanto”
“me n’ero accorto”, dice l’uomo, “il mio spirito però non è pronto ad abbandonarsi a te.”
“Non concedo deroghe”, replica ancora l’ombra.
“tu sai giocare a scacchi?”, chiede l’uomo.
Ha saputo che la morte è un’abile giocatrice, c’è scritto in molti libri, lo narrano migliaia di leggende, non ha mai perso una partita, si dice, ma chissà, forse anche la morte può commettere un errore.
Alla morte tocca il nero, neanche a dirlo, l’uomo muove i pezzi bianchi.
E la partita è lunghissima.
Trascorre molto tempo, cambiano gli scenari, gli abiti, il clima, le stagioni.
La posta in palio è molto più alta di quello che, all’inizio, poteva sembrare.
Non si tratta di ingannare la morte, non si tratta di rubare più tempo alla vita, non si tratta di un rinvio, di una sfida, di astuzia.
L’uomo vuole conoscere i segreti della morte, cosa sta dietro ed oltre il suo mantello, vuole la verità, non quella di questa terra che verità non è, quella assoluta, definitiva, incontrovertibile.
Ma appena dopo che l’uomo fa scacco matto e vince la partita, la morte gli rivela che non ha segreti da svelare, poiché non conosce nulla, non gli serve sapere nulla.
Semplicemente ripasserà, quando tornerà il momento, a fare il suo mestiere.

God save Peppa pig

9/16/2022

La regina è morta.
Un addetto di Buckingham palace, come da protocollo, ha avvisato la prima ministra britannica e i principali ministri con la frase in codice: “London bridge is down”.
Anche dove vivo io ci sono ponti e un fiume. Si chiama “Scrivia”.
Anche a me piacerebbe quando verrà il momento.
Sarebbe bello se al momento della mia dipartita, qualcuno chiamasse il sindaco del mio paese con tutta la giunta e gli dicesse: “”Lo Scrivia è seccato”.
Belli questi rituali, antiche usanze, incoronazioni, trombe.
Vabbè, vi dico la verità.
Volevo fare un video controcorrente, rivoluzionario, provocatorio: dire, con il petto in fuori, che non ero in cordoglio per Elisabetta II, no, dire: “sono un repubblicano io!” dire che è ridicolo che nel 2022 qualcuno ancora regni per diritto divino, che è ora che la piantiamo con queste baracconate medievali che gravano sui contribuenti.
Ma poi, senza volerlo, ho sentito della polemica su Peppa Pig.
Peppa pig è la misura, il termometro, direi la cotenna della nostra democrazia.
Peppa pig.
E allora God save the queen, good save the king, anche se la corona gli graverà sulle orecchie come al leone che interpreta il principe Giovanni in Robin Hood, come martufello, per capirci.
God save Peppa pig, se gli avanza tempo.

Gli indecisi

9/16/2022

Obiettivo della campagna elettorale è convincere gli indecisi.
Tutti i leader, con la stessa patetica insistenza di quelli che ti vogliono vendere il rolex in autogrill, si dibattono per convincere gli indecisi ma la strategia è sbagliata.
Secondo i sondaggi
(avvertenza etico-sanitaria: i sondaggi provocano eritemi alle parti molli)
Secondo i sondaggi, gli indecisi sono il 30%.
Il problema è che chi era mezzo deciso, li sente parlare e diventa indeciso.
La strategia vincente per riportare gli elettori alle urne è tacere, chiudersi in un bunker senza internet fino alla mattina del 26, altro che aprire un profilo TikTok.
Tanto per dare un altro numero: fra le classi meno abbienti.
(voce di disambiguazione: dicesi classe meno abbiente quella che più di ogni altra avrebbe bisogno della politica)
Fra le classi meno abbienti l’astensionismo arriva all’80%.
Già che siamo qui a dare i numeri, lo troviamo il tempo per tirare le somme?
(spoiler: Basta fare 2+2)